Илья Сельвинский
Поэзия - горячий цех,
В котором место есть для тех,
Кто ночью и при свете дня
Прожить не может без огня.
Пусть слабодушные уйдут,
Их обиталище не тут.
Пускай покинет нас делец:
Огонь - не золотой телец.
За слабодушным и дельцом
Ленивец пусть уйдёт с глупцом.
Здесь не надёжен их успех:
Поэзия - горячий цех.
Н. Ушаков
Дана загадка на века -
гармонии необычайной, -
поэзия живёт, пока
её возникновенье - тайна.
Поёт народная душа,
высокой точностью томима.
Загадка - тем и хороша,
что
может быть
неразрешима.
С.П. Шевырёв
Как гусь, подбитый на лету,
Влачится стих его без крылий;
По напряжённому лицу
Текут слезы его усилий.
Вот после муки голова
Стихами тяжко разродилась.
В них рифма рифме удивилась,
И шумно стреснулись слова.
Не в светлых снах воображенья
Его поэзия живёт;
Не в них он ловит те виденья,
Что в звуках нам передаёт;
Но в душной кузнице терпенья,
Стихом, как молотом стуча,
Куёт он с дюжего плеча
Свои чугунные творенья.
Сергей Есенин
Тот поэт, врагов кто губит,
Чья родная правда мать,
Кто людей, как братьев любит
И готов за них страдать.
Он все сделает свободно,
Что другие не могли.
Он поэт, поэт народный,
Он поэт родной земли!
Анна Ахматова
Подумаешь тоже работа, -
Беспечное это житьё:
Подслушать у музыки что-то
И выдать шутя за своё.
И чьё-то весёлое скерцо
В какие-то строки вложив,
Поклясться, что бедное сердце
Так стонет средь блещущих нив.
А после подслушать у леса,
У сосен, молчальниц на вид,
Пока дымовая завеса
Тумана повсюду стоит.
Налево беру и направо
И даже, без чувства вины,
Немного у жизни лукавой
И всё - у ночной тишины.
И.Сельвинский
Поэт, изучай своё ремесло,
Иначе словам неудобно до хруста,
Иначе всё вдохновенье на слом!
Без техники нет искусства.
Случайности не пускай на порог,
В чёткости каждого слова уверься.
Единственный
возможный
в жизни
порок -
Это порок сердца.
Н. Заболоцкий
Два мира есть у человека:
Один, который нас творил,
Другой, который мы от века,
Творим по мере сил.
Самуил Маршак
НАЧИНАЮЩЕМУ
ПОЭТУ
Мой друг, зачем по молодости
лет
Ты объявляешь публике читающей?
Тот, кто еще не начал,- не поэт,
А кто уж начал, - тот не начинающий.
Н. Глазков
Зачем нужны стихи? Кому какая польза
От ритма, рифм и прочих пустяков?
- А вы попробуйте запомнить столько прозы,
Сколько на память знаете стихов!
Валерий Брюсов
ПОЭТУ
Ты
должен быть гордым, как знамя;
Ты
должен быть острым, как меч;
Как
Данту, подземное пламя
Должно тебе щеки обжечь.
Всего будь холодный свидетель,
На
все устремляя свой взор.
Да
будет твоя добродетель -
Готовность войти на костер.
Быть
может, всё в жизни лишь средство
Для
ярко-певучих стихов,
И ты
с беспечального детства
Ищи
сочетания слов.
В
минуты любовных объятий
К
бесстрастью себя приневоль,
И в
час беспощадных распятий
Прославь исступленную боль.
В
снах утра и в бездне вечерней
Лови, что шепнет тебе Рок,
И
помни: от века из терний
Поэта заветный венок!
|
Владимир Маяковский
О
ПОЭТАХ
Стихотворение это -
одинаково полезно и для редактора
и для поэтов
Всем товарищам по ремеслу:
несколько идей
о «прожигании глаголами сердец
людей»
Что
поэзия?!
Пустяк.
Шутка.
А мне от этих шуточек жутко.
Мысленным оком окидывая Федерацию –
Готов
до боли визжать и драться я.
Во всей округе –
Тысяч
двадцать поэтов изогнулися в дуги,
От жизни сидячей высохли и жгут.
Изголодались.
С
локтями голыми,
Но денно и нощно
Жгут и
жгут
Сердца
неповинных людей «глаголами».
Написал.
Готово.
Спрашивается – прожёг?
Прожёг!
И
сердце и даже бок.
Только
поймут ли поэтические стада,
Что
сердца
сгорают –
исключительно от стыда.
Посудите:
сидит
какой-нибудь верзила
(мало ли слов в России есть?!).
А он
вытягивает,
как булавку из ила,
пустяк,
который полегше зарифмоплесть.
А
много ли в языке такой чуши,
Чтоб
сама
колокольчиком
лезла
в уши?!!
Выберет…
и
опять отчёсывает вычески,
чтоб
образ был «классический»,
«поэтический».
Вычешут…
и
опять кряхтят они:
любят
ямбы редактора лающиеся.
А
попробуй
в ямб
пойди
и запихни
какое-нибудь слово,
например «млекопитающееся».
Потеют
как следует
над
большим листом.
А
только сбоку
на
узеньком клочочке
Коротенькие строчки растянулись глистом.
А
остальные –
одни
запятые да точки.
Хороший язык взял да искрошил,
зря
только на обучение тратил гроши.
В
редакции
Поэтов
банда такая,
Что у
редактора хронический разлив жёлчи.
Банду
локтями,
Дверями толкают,
курьер
орёт «Набилось сволочи!»
Не от
мира сего –
Стоят
молча.
Поэту
в редкость удачи лучи.
разве что редактор заталмудится слишком,
И
врасплох удастся ему всучить
какую-нибудь
позапрошлогоднюю
залежавшуюся «веснишку».
И,
наконец,
выпускающий,
над
чушью фыркая,
режет
набранное мелким петитиком
и
затыкает стихами дырку за дыркой,
на
горе родителям и на радость критикам.
И
лезут за прибавками наборщик и наборщица.
Оно
понятно –
Набирают и морщатся.
У меня
решение одно отлежалось:
помочь людям.
А то
жалость!
(Особенно предложение пригодилось к весне б,
когда
стихом зачитывается весь нэп.)
Я не
против такой поэзии.
Отнюдь.
Весною
тянет на меланхолическую нудь.
Но
долой рукоделие!
Что
может быть старей кустарей?!
Как
мастер этого дела
(ко
мне не прицепитесь)
сообщу вам об универсальном рецепте-с.
(Новость та,
что
моими мерами
поэты
заменяются редакционными курьерами.)
Рецепт
(Правила просты совсем:
всего
– семь.)
1.
Берутся классики,
свёртываются в трубку
и пропускаются через мясорубку.
2.
Что получилось, то
откидывают через решето.
3.
Откинутое выставляется на вольный дух.
(Смотри, чтоб на «образы» не насело мух!)
4.
Просушиваемое перетряхивается еле
(чтоб мягкие знаки чересчур не затвердели).
5
Сушится (чтоб не успело перевечниться)
и сыпется в машину:
обыкновенная перечница.
6.
Затем
раскладывается под машиной
липкая бумага
(для ловли мушиной).
7.
Теперь всё просто:
верти ручку,
да смотри, чтоб рифмы не сбились в кучку!
(Чтоб «кровь» к «любовь»,
«тень» ко «дню»,
чтоб аккуратненько
одна через одну.)
Полученное вынь и…
Готово
к употреблению:
К
чтению,
К
декламированию,
К
пению.
А чтоб
поэтов от безработной меланхолии
вылечить,
Чтоб
их не тянуло портить бумажки,
Отобрать их от добрейшего Анатолия Васильича
И
передать
Товарищу Семашке.
|
(В.Маяковский)
